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La madre de Amanda había emprendido el camino de la autodestrucción a los catorze años. Ella había optado por el tabaco, que la mató de cáncer de pulmón a los treinta y cinco. Su hija tenía nueve años entonces.
Amanda comenzó a flirtear con la muerte a los dieciseis.



Amanda contempló con lástima los surcos rojizos que se adivinaban en sus brazos. Arañazos.
Se sentía como una flor marchita: melancólica y carente de belleza. Había tratado de llorar para expulsar la tristeza de su pecho, pero las lágrimas no habían brotado en sus ojos. Los sollozos la ahogaban, pero ninguna lágrima cálida y salada había rodado por sus mejillas.
Solo podía expulsar aquel sentimiento opaco y pesado en forma de violencia. Violencia de la cual ella misma era víctima.
Era lo justo.
Amanda clavó los ojos en su reflejo.
Que asco.
Si alzaba los brazos, aparecían las costillas bajo su pecho.
Si inclinaba ligeramente los hombros hacia delante, asomaban las clavículas.
Las caderas y la columna ya eran visibles bajo su piel.
Y eso a ella le encantaba.