Correspondencia. Carta 5

Helsinki, 2 de febrero de 1998

Mi queridísimo Kai:


Conozco un lugar que estoy segura que te encantará tanto como a mí. Allí, cuando el sol brilla, las hojas de los árboles tienen un color verde tan hermoso que las lágrimas acuden a tus ojos para verlo ellas tambien.

Yo solía pasar largas tardes de verano en aquel lugar. Había una casita de madera cerca de un lago, rodeadas de arboles. Yo no lo recuerdo, pero mi padre me ha hablado de ello en infinidad de ocasiones.
¿Por qué no te vienes allí conmigo?
En invierno, podríamos hacer muñecos de nieve. Les pondríamos tus sombreros y mis guantes, los de salir los viernes por la noche cuando hace frio. Pasaríamos los domingos viendo nuestra película favorita, quitandonos el frío entre las sábanas.
Después se fundiría la nieve y llegaría la primavera. Las flores brotarían en los arbustos que crecerían a nuestro alrededor. Tu los podarías, tal y como me prometiste, dándoles forma redondeada. Y todas las mañanas, en cuanto despertase, lo primero que vería sería tu rostro y a un ramo de rosas rojas.
En verano nos escaparíamos a las playas de Normandie, nos perderíamos en países tan pequeños que no aparecen en el mapa y pasaríamos semanas enteras en Eslovenia, que no se que tiene ese país que parece que esté gritando: "¡ven, Kirsten, ven!"
Regresaríamos cuando el otoño tiñese las hojas de los árboles de colores rojizos y anaranjados, que harían que nuestra casita resultase más cálida y acogedora que nunca.
¿Porqué no empezamos con todo esto el domingo?
Podríamos hacer muñecos de nieve y ponerle sombreros y guantes, ya sabes, los de salir los viernes por la noche cuando hace frio.
Anhelante,

Kirsten