Me pregunto qué será peor.

Querido tú,

Tengo muchas cosas que contarte. Comenzaré diciéndote que no sé quien eres, y tampoco tú sabes quien soy yo. Todo lo que sé de ti es que, como yo, languideces en una habitación de unos tres metros cuadrados. Necesito la compañía de alguien, la de mis propias palabras ya no me sirve. Sé que tus palabras me sanarán, y que tú me ayudarás con el dolor.
Verás, yo soy inocente. En realidad no, nadie está libre de culpa, pero no he hecho nada demasiado malo, nada tan horrible como para merecer la agonía a la que estoy siendo sometida. De todos modos, lo acepto. Sé que hay niños huérfanos en las calles porque sus madres han sido encarceladas sin motivo. Por lo tanto, mi dolor no es más que una nimiedad comparado con lo que deben sentir esas mujeres. Este es el último recuerdo que tengo del mundo exterior: un niño de unos cuatro años, con las manos y las rodillas sucias de barro, llorando mientras llama a su madre. Me pregunto qué será peor: estar encerrada en una pequeña celda, o presa en un mundo que dejó de pertenecernos tiempo atrás.
Me gustaría poderme centrar en aspectos más optimistas. Me gustaría poderme imaginar conduciendo un descapotable rojo a toda velocidad por la ruta 66 de los Estados Unidos mientras escucho a los Smiths y otros grupos que ya nadie recuerda. Pero la música ha dejado de ser sinónimo de libertad para transformarse en una prisión de barrotes de hielo. Todo lo que se crea hoy en día tiene como único propósito hacernos prisioneros de nosotros mismos.
¿Y tú? ¿Nunca has tenido un sueño? Alguna cosa que te gustaría hacer, por estúpida que parezca. Sé que ahora ya no podré coger un descapotable rojo y conducir de costa a costa. Es estúpido, sí, pero ese era mi sueño. ¿Tú no tienes algo así?
Puedes ponerme el rostro que quieras, yo te he puesto el del amor de mi vida.

Ella